Enfrentarme a mis fantasmas dices. Para qué si vendrán. Para qué si se presentarán sin llamar y chapotearán en mis entrañas. Mis hombros están vacíos, ya no hay conciencia. Saltarán y retorcerán mi yo separado del contigo por brumas y extraños seres con ínfulas de parecerse a ti. No avisan y esperan pacientes. Arengan mis recuerdos e invocan mis olvidos.

Demonios que son sin ser.

I on ficaré tanta solitud quan arribis?

I on ficaré tanta solitud quan arribis?
Em cosiré unes butxaques enormes,
i un barret ben gran damunt el cap,
tres parells de sabates i un didal.
Els amics em diuen que me'n desfaci,
que la dugui a nedar a la mar
i parteixi corrent mentre em reclama
per tal de no tornar-la a veure.
Però saps què? No ho faria mai això,
perquè aquesta solitud és meva,
i s'ha convertit en una part de mi
com ho són els braços o els dits petits.
La veig quan em miro al mirall,
em mira els ulls i me'ls estreny
mentre fa que brolli la meva tristesa
i em recorda que ella m'acompanya.

La solitud mai no fa mal, creu-me,
són els records el que em colpeixen,
que apareixen sempre de sobte,
sense avisar que són allà, darrere,
esperant per omplir-te el cap
i buidar-te les mans i el cor.

Las noches engarzadas
ignoran los días de luna
y acaparan ojos faltos de.

Un relámpago anuncia
que llega apresurado
pero es tarde, soy tarde.

La lluvia ya me moja
los pies llenos de sal,
y lo ahogo en mi grito.

Tres niños ahora corren
parejos y entusiasmados,
el tercero en discordia lloro.

Noche perpetua la vida.

Me inspira a escribirte el aire,
el que respiro hoy, y el de mañana.
Créeme: me duele más respirar
el de ayer, créeme:
el que respiramos nosotros
el uno del otro,
el otro del uno,
el uno del otro,
el otro del uno, para. Duele.

Todavía no he abandonado
todo lo que compartimos,
aunque ya aquello se desgasta,
mi cuerpo incluso, tuyo a veces,
mío enjaulado en la soledad,
que ya no brilla, ni la luz lo ilumina.
¿Tú me quisiste?
Mis demonios responden no,
no te quise no te quise,
callad, ¡no sigáis!
no me obedecen,
siguen retumbando, retumbando,
día tras día,
noche perpetua la vida.

negra negra negra

Sal,
no vuelvas atrás.
Tu cuerpo obedecía,
y legaba marañas
de recuerdos indómitos
aferrados a mi esperanza
negra negra negra
sin estrellas de cristal.

Huye,
oía el viento y tus pasos
desordenados, firmes
lejos
lejos
lejos
y tu voz duraba en mí,
sin muerte sin tiempo
sin pausa  sin muerte.

Entra,
vuelve,
retrocede,
y nada
nada
nada.

Dejo mis puertas abiertas.

Tú, con tu vida de funambulista
en mis pestañas balanzeándose,
la mía se convertía en cuesta arriba
mientras buscaba en todos los espejos.

Señálame dónde debo dejarte,
dime dónde deshacerme de ti,
porque esta voz no hay fuerza que la calle
y te oigo entrar cuando siempre sales.

Dejo mis puertas abiertas. No temas
mis demonios, los tengo bajo llave
y solo ante peligro de que llueva
salen de mis ojos rojos de esperarte.

El destino aquí no tiene cabida:
ni tampoco dejaré entrar el tiempo.
Enemigos que persiguen mi vida
que es tuya cuando a mí me falta aliento.

Luces.

No es rencor, querido, no. Es rabia. O no, no sé qué siento. Estoy perdido, y ya han apagado las luces. Podría alargar las manos, pero la nada no me llama. Prefiero la frialdad de esta silla y el viento azotando las ventanas. Y es de noche. Y aunque el sol brillara y me quemara las pupilas seguiría siendo de noche. Me has anochecido.

Déjame que te desdibuje. Hasta que de ti no quede más que una sombra. Otra sombra más. Voy a desvestirte de ese tono único del que te he embadurnado. Pasarás a ser parte de la amalgama que hace los coros a mi vida. Tu voz será como el viento, la lluvia o una roca que se despeña: no le prestaré ninguna atención.

Si esto es dolor no lo sé. No quiero preguntarme qué es, por si me da por responderme y resulta que estoy roto por dentro. Sí, quizás me miento, pero déjame. Déjame creer que me sienta bien la mentira. La verdad está sobrevalorada, y yo ahora no la quiero. No quiero verdades, porque serían pequeñas cuchillas arrastrando mi piel arriba y abajo hasta desgarrarla.

Has escrito sin quererlo en mi piel. Y me siento bien. Estaba cansado ya de una piel tan blanca, tan limpia e impoluta. De eso se trata esto de vivir, supongo. De escribir, reescribir y corregir. Van encendiendo las luces ya, un momento, no se vayan, creo que volveré. Me están llamando, ya salgo.

Me nutro de tus ojos y me miro en ellos,
donde no me veo salvo que tú me busques.

Encuentro secretos olvidados en tus desvanes
con los que me emborracho para hacerlos míos.

Dime dónde has estado este tiempo escondido,
dónde tus ojos esperaban encontrarse con los míos.

He vagado sin encontrarme negándome la soledad
hasta que has llegado para obviarme  la realidad:
soy frágil, me protejo con falsos silencios que son
gritos ahogados en alcantarillas de noches frías.

Dime cómo me acostumbro ahora a no tenerlos,
qué va a ocupar el lugar de tus ojos.

Recuerda que si camino recto es pura casualidad,
que no controlo hacia dónde van mis dedos ahora,
ni qué movimiento trazan mis pies bajo la sábana.

Soy una circunferencia imperfecta jamás terminada
con retales de extraños colores y aromas distintos.

¿Me cortarás los pies al verme bailar
al son de mis propias palmas mientras escucho el viento?

Plou i l'aigua no em banya,

plou i m'adono que sóc impermeable.

Surto al carrer i se m'eixuga l'ànima,

i un moix em mira, sols em mira.

Vull banyar-me i embrutar-me,
que em tremolin les cames,
arrossegar-me sense pensar-hi
amb els dits plens de llum i de sorra.

Mis palabras te quedan grandes.

Mis palabras te quedan grandes,
no se adhieren a tu piel, no son tuyas, resbalan.
Las susurro en tu espalda y se esfuman sin más.
Eres demasiado pequeño y frágil para soportarlas,
porque son fruto de una espera de muchos años,
de imaginarte y darte vueltas y construirte a pedacitos
hasta hacerme con aquello que quiero que seas.

Es el peligro de pretender que una cerilla seque el mar,
o de esperar que no sea el amor quien me destruya.

Sigo buscando palabras para definirte, créeme,
pero no te alcanzan por mucho que lo intente.
Porque no es perfección lo que en ti creé,
sino la imperfección perfecta llena de recovecos,
infestada de puertas que se abren para cerrarse,
inundada con dudas y preguntas curiosas;
repleta de carcajadas y extraños horizontes.

He conseguido un espacio a medida para ti,
y ni siquiera sé a quién hablo, ni para qué.
Juego y me convenzo de que sí,
de que eres corpóreo y lleno de vitalidad latente.

Y no te llego y tú no llegas;
y entonces desespero.

Usted no es único, y no lo sabe.

Usted no es único, y no lo sabe.
Esa condición no se adquiere, y tampoco lo sabe.
Se nace con ella, igual que se nace con un páncreas y dos pulmones.
Usted es altivo y parece sí darse cuenta y no importarle,
y eso lo aleja de la unicidad, o, como mínimo, de la mía.
Déjeme decirle que estoy luchando por destruirlo
como único en mi mente y en mis brazos.
Porque creáme cuando le digo que en su momento
yo lo convertí en único entre esta amalgama de almas.
Ahora deje de mirarme y márchese;
corra si quiere, no lo perseguiré.
Hace tiempo que usted perdió el color;
yo ya no lo pinto ni lo dibujo en la palma de mi mano,
ni juego a balancearle de aquí para allá.
Ya no cabes en mi mano, y mi corazón te queda grande.
Ah, sigues ahí. O no, no lo sé.
No quiero volver a mirar, por si me da por hacerte único de nuevo,
y me empieza usted a doler como me dolió hasta ayer.
Como tú hay miles donde habita el olvido.

Misterio nacido para evadirse.

Eres un silencio nunca escuchado, 
un misterio que nació para evadirse,
para ser solo en la bruma y disipar las dudas 
con desdén desde lo alto de tu trono de nube. 

Solo tú eres capaz de resolverte y volverte a encriptar
y parecer de cristal cuando eres de madera.
Te prendes fuego y en polvo te conviertes
y nadie sabe en qué devendrás o a dónde irás.

Me lanzo a ciegas, a cazarte 
y me hundo en el sueño,
donde tengo que ir a buscarte, 
donde encuentro mi idea de ti, que no eres tú. 

Y al abrir los ojos palpo la vida, 
y ya no hay nada, 
porque no estás, 
y porque nunca has estado.

"Eran días de quinientas horas..."

Eran días de quinientas horas y ninguna luna,
de canciones desesperadas hablando de ti y de mí
sin hablar en ninguno momento ni de ti ni de mí,
y de gritar para acercar los miles de kilometros,
para volverlos pequeños y meterlos en mi mano
y así tener la tuya cerca de mi pelo.

Las noches no hacían más que nutrir mis sueños
y construir palacios llenos de arena
donde existíamos ajenos al ruido del mundo
y dibujábamos mariposas en nuestros cuerpos
que se marchaban cuando ellas mismas decidían
porque allí nada ni nadie llevaba prisas.

Luego mis párpados se abrían a la noche,
el cristal estallaba y la arena se derramaba,
nuestros cuerpos se alejaban y la luna se ahogaba.

He palpado el tiempo en las venas de mi brazo derecho
y he sentido la tentación de desgarrar la carne para atraparlo,
y amaestrarlo hasta que me obedeciera el más mínimo capricho:
meterlo en un bote de cristal y ahogarlo para que se parara,
o lanzarlo a merced del viento para acelerarlo más y más
hasta no reconocer rostros ni formas y convertirlo todo en uno,
en una masa conjunta con olor a nada
hasta llegar al momento en que mi yo sea contigo el nuestro.
Entonces marcharía con él al centro de la tierra
y lo fundiría con ese calor mismo, para así detenerlo,
sin fin ni principio.

Mi brazo derecho solo bombea sangre y soporta algunos tendones,
y quizás otras cosas que ahora mismo no me incumben,
y el tiempo no está ahí, sino escondido quién sabe dónde,
y no me obedece, sino que campa a sus anchas sin reparar en mí.

Solo conseguí atraparlo de una manera:
dejando que se hiciera con nuestras respiraciones.

Esquemas.

No sé si encajas en lo que he pensado de ti,

lo que llevo construyendo durante tantos años,

como un racimo de uvas del revés, una a una

te he creado para reblandecer esta vida,

para llenarla de espejos en que contemplarnos

y jugar a buscar nuestras miradas

hasta encontrar cuál es la verdadera,

para después hallar tus labios debajo

tras una espera de siglos.

Pero no.

Tú has aparecido para cambiarlo todo,

para destruir los mapas y las carreteras,

para invertir el sentido de mí.

Has cambiado la nada por el todo,

y la luna ahora alumbra de día,

y no sé dónde tengo los labios.

Pero me has fascinado nada más llegar,

me has escondido los esquemas

y me has hecho sentir seguro en la más espontánea improvisación.

Odiosa costumbre de existir solo en sueños.

Tenías la odiosa costumbre de existir solo en sueños,
de convertirte en nube y flotar mientras yo dormía
en aquella cama que estaba llena de recuerdos de ti,
recuerdos de la nada sacados de mi imaginación,
de mis pensamientos verdes y oscuros de amanecer,
de amanecer y empezar a imaginar,
y empezar así a doler sin intención de parar
mientras alargo brazos y piernas en busca de vapor de ti,
porque eres etéreo.

Yo solo querría que algún día fueras terrenal,
que cantaras bajo la ducha mientras me llamas
para acercarte la toalla que dejaste demasiado lejos,
pero para ti todo está a tu alcance,

Y ahora he decidido caminar al sempiterno sueño,
para así poder sentirte o ya no sentir nada.

Arañar el suelo en busca de estrellas.

No esperaba encontrar en ti ese olor a mar y sabor a sal
que me pide saborearte otra vez sin ser nunca la última
para seguir buscándote sin fin,
porque tú no eres, tú fluyes y te conviertes sin parar,
y soy incapaz de definirte cada vez que lo intento
y hundo mis dedos en tu esencia que se me escapa
y me mira con sonrisa burlona mientras se contonea
y me grita que la siga hasta el fin,
ese fin que no existe y reinventas con tus ojos de estrella.
Podría pedirte mil veces que nunca me dejaras,
pero no serviría de nada,
porque sería como suplicar a la luna que baje y se acueste conmigo,
o cazar estrellas cavando con las uñas en la tierra mojada,
porque cambias a cada paso que das, y te alejas,
y no sé qué me atrae, qué es aquello que me obliga a cantarte,
a convertirte en centro de todos mis poemas,
a añorarte aun estando aquí a mi lado.
Es esa esencia, ese olor a mar y sabor a sal,
esa insistencia tuya por llamarme sin saber que me llamas para amarte
y así sigues jugando conmigo y me dejo jugar
porque contigo disfruto hasta de perder
y de perderme entre tú y tus piernas desordenadas
que me hacen sentir arraigado en tierra de nadie
y me convencen de que esta vida mía es tuya,
de que si un día te alejas y mis ojos no te encuentran,
mis latidos me asegurarán que sigues existiendo, o siendo, o no sé,
porque mi pulso depende de ti, de tu pecho, de tus nalgas,
y del ritmo de tus pies.

Foscor.

Mirar-te era com convertir-me en una mena de fotògrafa que enregistrava tots els teus moviments i després els aferrava a les parets dels mals records per convertir-los en llum i gespa fresca amb olor a pluja. I mentre et veia saltar i jugar amb l'aigua m'imaginava quantes vegades donaria tota la sang que per les venes em corria excepte el fil necessari per sentir el teu tacte eriçant tota la meva pell dit a dit, pam a pam. Llavors la lluna em mirava com si es compadís de mi, una lluna plena i brillant que rutilava al bell mig del cel com un ull que jutja tot el que veu amb fermesa. M'observava i plorava, i es tornava obscura i misteriosa. 

Per a tu jo era com la lluna nova. Hi era, sí, però tu no em veies.

Al teu costat aconseguia veure l'esquena de la lluna i fer-li pessigolles mentre tu em bufaves al clatell i em feies enlairar-me enfora del món.

De cop i volta el teu cabell s'aixecava com a antesala del teu somriure, que feia aturar els ocells i accelerar el món. I ràpidament els arbres creixien i el temps es tornava líquid i se'm perdia entre les mans i jo em veia vella i enfora de tu i allargava les mans. Però el vent les tornava als meus pits que ja havien cedit a les forces del món i tu seguies jugant pel pati mentre una llàgrima no gosava rajar-me per la galta i em dibuixava, com qui ratlla la pedra amb un ganivet, un somriure forçat a la cara perquè tu mai no sabessis que jo vivia apagada per dins.

He decidido dejar de imaginarte,

abrir los ojos a la incertidumbre,

a los golpes certeros de verdad,

con coletazos de pura realidad.

Abrir los ojos para ver los tuyos,

con las manos llenas de esperanza

y el cabello ondeando necesidad,

necesidad de ti, y de mí contigo.

Y trenzarme a tu cuerpo desnudo,

y amarrarme a tus caderas tal vez

con un suspiro ahogado después,

al saber que todo ha sido nada,

que al abrir los ojos ya no habrá

quien me consuele, pues me veré,

entre las sombras, lleno de vacío.

"Lejos del olvido."

Últimamente empieza a asaltarme una sensación. Se sienta a mi lado y se queda ahí mirando las paredes mientras poco a poco se apodera de mí hasta que no puedo pensar en otra cosa, y es entonces cuando desisto de esta vida. Esa sensación hace que me sienta parte de nada. Y después llegan toneladas de deseos que me estrían las manos y las dejan inservibles. Me tumbo y pienso que la mejor opción sería renacer, y me imagino volviéndome nada y naciendo preparado para serlo todo. Y abro los ojos para toparme con una realidad que me abofetea hasta hacerme ver que el aquí y ahora no me lo permiten.

Solo me queda irme a otro lugar. Plantarme donde sea, pero empezar de cero, donde no me conozcan ni las motas de polvo y el aire sea nuevo y deba acostumbrarme a una nueva vida, y modelarla a mi antojo para así sentirme vivo a la vez que cada vez más muerto, sin preocuparme por eso, porque entonces será el aquí y ahora que siempre he deseado, y me sentiré lleno de colores vivos y lunas llenas con coronas brillantes.

Luego llega otra sensación, la que más me duele Y no se sienta a mi lado, sino que de pie me mira a la cara, junta sus ojos con los míos y me atraviesa hasta ocupar todo mi ser: la cobardía. La cobardía se apodera de mí y me echa hacia atrás, me agarra los hombros hasta tirarme al suelo y hacerme sentir parte de esa tierra que rechazo, que no siento mía, que no me gusta, que me llena la sangre de tierra seca, que me enerva, pero que por obligación es la mía y la que voy a seguir tragando hasta que un día me ahogue y desaparezca.